domingo, 8 de enero de 2012

Desde la última entrada hasta hoy, mil cosas estúpidas se me ocurrieron para venir a escribir. Y sin embargo, blog para mi significa cuelgue. Pero llegan estas noches en que él, (o mejor merecido, el estúpido), (tan estúpido como el que inventó las redes sociales), se empieza a hacer milagrosamente un millón de amigas, mujeres, femeninas, cuando nunca en su vida demostró ni un rasgo de socialización, ni de interés en el maldito feisbuk, ni de optimismo para que tantas cosas le "gusten". Que te volviste, Claudio Maria Dominguez, Idiota?
Y yo que no puedo evitar hablarle, porque solo quiero decirle que lo odio con toda mi alma, y después preguntarle si conoció a alguien, pero pienso, que ese comportamiento de quinceañera histérica no me va a beneficiar, entonces tengo que hacer un doble esfuerzo y hacerme la buena para que me diga (por favorr te lo imploro) si está con alguien, y así hundirme en la desesperación, para despues soñar que soy dexter y matarla cobardemente. Ya fue.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

El tiempo está después?

"Y en el apuro está lloviendo, ya no se apretaran
mis lagrimas en tus bolsillos, cambiaste de sacón.

Un día nos encontraremos en otro carnaval,
tendremos suerte si aprendemos que no hay ningun rincón
que no hay ningún atrapadero que pueda disolver
en su escondite lo que fuimos, el tiempo está después." F.Cabrera

domingo, 27 de noviembre de 2011

Carta

"Ojalá supieras comprender tu deber de ser meramente el sueño de un soñador. De ser apenas el incensario de la catedral de los devaneos. De tallar tus gestos como sueños, para que no fuesen si no ventanas abiertas a paisajes nuevos de tu alma. Así se vertebraría tu cuerpo en simulacros de sueño y entonces no sería posible verte sin pensar en otra cosa, y harías recordar a todo menos a ti misma y verte sería oír música y atravesar, sonámbulo, grandes paisajes de lagos muertos, vagas florestas silenciosas perdidas en el fondo de otras épocas, donde pares invisibles, y diversos vivien sentimientos que nosotros no tenemos.
Yo no te querría para nada sino para no tenerte. Querría que, soñando yo y si aparecieses tú, pudiera yo imaginarme aún soñando- no viéndote tal vez, pero advirtiendo quizá que el resplandor de la Luna ha llenado de [ ] los lagos muertos y que ecos de canciones ondean súbitamente en la gran floresta tácita, perdida en épocas imposibles.
La visión de ti sería el lecho donde mi alma, niña enferma, se adormecería para soñar otra vez con otro cielo. ¿Si hablarías? Si, pero de tal modo que oírte fuese no oírte sino ver grandes puentes a la luz de la luna, uniendo las dos orillas oscuras del río que va a dar al antiguo mar donde las carabelas son nuestras para siempre.
¿Sonríes? Yo no lo sabía, pero en mis cielos interiores vagaban las estrellas. Me llamas dormida. Yo no me daba cuenta, pero en el barco distante cuya vela de sueño bogaba bajo la luna, veo lejanas marismas."

Bernardo Soares.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Vouyerismo Melancólico.

Mi balcón da a un edificio vecino. El balcón más alto del edificio vecino es largo y hermoso, de esos que se envidian. Sus habitantes varían entre mujeres jóvenes que cuelgan la ropa a las 2 de la tarde, u hombres en edad de panza cervecera que preparan el asado a las 10 de la noche, o nenes que corren, o abuelas que corren a los nenes que corren.  Nunca llego a memorizar sus caras como para identificarlas cuando se repiten. Cada día es una nueva historia en mi cabeza. Pero hay algo constante. Siempre hay fiesta. Fiesta moderada, pero, gente, luces, comida. Es una envidia permanente. Entonces, decidida a competir, anteayer hice una fiesta con luces y música y mucha gente. Hoy, dos días después, viernes, esperando su revancha, veo un balcón largo y hermoso, a oscuras, y una pareja cenando románticamente a la luz de las velas.
Los odio.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Estación Esperanza.

Sábado de sol. Me desperté escuchando jazz, y me enamoró. Viajé escuchando zamba, y me enamoró. Me acosté escuchando bossa nova, y... me enamoró. Quizás la primavera me volvió un tanto sensible a la música. Quizás no.

Estación Cursi.

lunes, 31 de octubre de 2011

letras orgásmicas

La letra me enamora, es un hecho. Sea Cortazar, sea Kundera, o sea el chico del blog. No cualquiera, claro, pero escrito. El diálogo escrito me enamora. Leer a Paula Lavalle y Raúl Costa, a bordo del Malcom, a través de Julio, me deshace de placer. Sigo en un rato, hay un Raúl esperando en mi ventana.

domingo, 23 de octubre de 2011

Brócolis vueltos caramelos.

Si me decías Folklore, no sonreía. De la misma manera en que nunca probé el brócoli pero igual puedo afirmar que no me gusta. Me pregunté por qué -lo del folklore- y surgieron escenas de la infancia con sabor a tedio, sabor a adulto. Qué importa...
Hoy domingo gris, con el youtube abierto, lo miro de reojo y le sonrío. Hoy me cae bien.
Me conozco -algo- y sé que cuando ésto pasa, cuando empiezo a crecer -y no hablo de tiempos cronológicos-, cuando empiezo aprender- aprender y sentir-, en contra de mis prejuicios infantiles y mis brócolis, es signo de algo. De alguien. Todo toma otro sabor. Talvez mañana vuelva la indiferencia, pero mientras tanto, sonrío adolescente.